.

Limoges, septembre 2020

La ville était calme, à l’image de la Vienne, le long fleuve tranquille qui la parcourait. Malgré les efforts des mortels pour l’enlaidir, cette belle cité ressemblait beaucoup à celle qu’il avait connue dans le passé : un bourg sans surprise, sans vice, sans ambition.

Il y avait bien eu Aliénor d’Aquitaine, duchesse de province, qui avait étreint le trône de la ville par son séant confortable, et Richard de Coeur de Lion avait fait de même, ce rustre croisé bien loin de l’image qu’on se faisait du seigneur anglais.

Il les avait connus, et quelques autres, heureusement peu nombreux. Il s’était détourné des hommes après le massacre de Montségur, après avoir perdu sa protégée dans les flammes de Toulouse, après avoir vu son espoir monter sur le bûcher de la folie. Des jumelles de Constance de Toulouse, Béatrix avait été sa préférée, et c’était celle qui s’était éteinte en même temps que les flammes qui l’avaient dévorée. Sa sœur Sybille était plus déterminée, plus ambitieuse. L’une était la lumière, l’autre était l’obscurité, et le vieux Philosophe n’avait pas été étonné d’apprendre qu’Esclarmonde la Noire en avait fait sa descendance.

Il s’était éloigné de Toulouse après Montségur, et avait trouvé ermitage à Limoges, une ville parfaite pour qui veut rester paisible. Les siècles avaient coulé sans qu’il ne s’en aperçoive, et à présent qu’il contemplait pensivement les reflets de la lune sur les quais de la Vienne, il s’imaginait vivre encore deux millénaires de cette paix qu’il affectionnait.

C’est l’envol des canards qui le tira de sa rêverie nocturne. Leur soudaine envolée désordonnée réveilla ses instincts de prédateur les plus enfouis, et avant de comprendre ce qui se passait, Themistocle figea le temps.

Sur les bords du fleuve, les gouttes d’eau des éclaboussures semblaient léviter en l’air alors que les ailes déployées, les volatiles étaient immobiles en plein vol. Le Damné se tourna légèrement et aperçut celui que les canards avaient entendu, une ombre dans les ombres, figée elle aussi. Malgré la nuit, le philosophe le reconnut immédiatement. Marc Langer, le fidèle serviteur de Rutor, visiblement armé pour la guerre, s’était glissé dans les broussailles des quais pour prendre le vieux Brujah par surprise, pieu dans une main, hache dans l’autre. Non loin, d’autres hommes étaient postés, des Goules sans doute, toutes armées et prêtes pour une bataille sans retour.

La vieille méthode. Themistocles sourit. Langer avait été un chasseur de vampires qu’Inya, la Lieutenante de Rutor, avait Etreint, et visiblement, il n’avait pas oublié la façon de se débarrasser d’un Damné encombrant. Car si Langer était là, c’est que Rutor venait de décider que Themistocles était devenu un obstacle dans son plan pervers. Est-ce que les trois nouveau-nés avaient parlé ? L’avaient-ils dénoncé ? Le vieux soldat grec pesa toutes les options et leurs conséquences. Il finit par soupirer : désormais, Limoges ne serait plus le lieu de sa retraite paisible, il allait devoir trouver un autre refuge quelque part dans le monde pour fuir les mortels, les Damnés et leurs folies.

Mais d’abord, Langer.
Themistocles se plaça à côté du tueur, concentra son sang et relâcha son emprise sur le Temps.